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第11章（第3页）
伤口愈合得很慢。
那支箭擦着心脏过去，只偏了半寸。大夫说，世子爷命大，换个人早没了。谢云舟听了，只是点点头，转身去煎药。
她没有告诉他，那支箭原本是射向她的。
她也没有告诉他，她握着那支箭杆往外拔的时候，手抖得几乎握不住。
有些话不必说。
就像他也没有告诉她，他是怎么从雁门关外的死人堆里爬出来，又是怎么一路活下来，活到这间王府的东厢房里。
庄子里的日子安静得像一潭水。
他躺着养伤，她坐着煎药。阳光从窗棂里透进来，照在他苍白的脸上，照在她低垂的眼睫上。偶尔有鸟雀落在窗台上，叫两声，又飞走了。
没有人来打扰。
那些刺客像是从未出现过，王府那边也安静得很。庄头老头每日送些米面菜蔬，放下就走，从不多问一句。
可谢云舟知道，这只是暴风雨前的平静。
那夜来的人太多了。十几条人命，不是小数目。能调动这么多杀手的人，不会是寻常角色。他们在暗处，她和他在明处，等着他们的下一刀，不知道会从哪个方向来。
她把这些话咽在肚子里，一个字也没对他说。
他有伤，需要静养。
可他不让她一个人扛。
那日傍晚，她端着药碗进屋，看见他倚在床头，手里拿着一封信。
信封已经拆开了，火漆印碎成几片，落在被褥上。
她的脚步顿了一下。
“谁的信？”
他抬起头，看着她。
